Con una colección de piropos bajo la almohada

-¿Sabes, Yamir? Creo que, cuando llegue hoy allí, me va a apetecer comerme el mundo-murmuró abotonándose la camisa de espaldas a él en el borde de la cama-. ¿Y ti qué te apetecerá hacer cuando vayas a donde quiera que tengas que ir hoy?
-¿A mí? Segurísmo que llamarme mundo.
-No vale, siempre tienes el indicado. Debes guardar una colección enorme de piropos bajo la almohada que seguro que no te dejan dormir.
Después de hacerle el amor, Yamir se convertía en la mejor persona del mundo. Le mordía el lóbulo de la oreja izquierda con cuidado para ver la caída del pendiente de marfil, que le regaló el primer día que se conocieron, sobre las sábanas y luego ponía todo el amor a merced de su pecho al que acariciaba hasta dormirse sin tener prisa por que el tiempo siguiera su curso. Era feliz hasta la llegada del alba, que se llevaba consigo la magia y el cuerpo que lo hacía arder y sobreexplotarse de amor al ritmo del griterío de los grillos del jardín de atrás en su desesperación por hacerse oír más fuerte y claro que ellos. 

Malik, como acostumbraba, se levantaba a cerrar la ventana antes de desnudarse del todo y quedar a merced de las ganas de Yamir, que aullaban en su desesperado ruego a la noche, a la que imploraba que tardase lo máximo posible en desvanecerse. Se abrazaban con fuerza cuando volvía a la cama y procedían a encargarse de la sutil necesidad que sus cuerpos parecían poseer por conversar el uno con el otro sin mediar palabra alguna. Entonces, sus gargantas emitían sonidos en un lenguaje simbólico y hermoso que sólo ellos eran capaces de entender, se retorcían sus extremidades en un intento por liberarse de las capas de piel y prejuicios que las oprimían y, se establecía un diálogo empático tan profundo entre las dos almas que ocupaban aquella habitación, que conseguían detener de golpe el bullicio nocturno que hacía temblar los cimientos de aquel apartamento en el centro de Nueva Delhi que se vio forzado a guardar a cal y canto el secreto de su eterna felicidad.

No oyes ni el rumor más leve, sin embargo hay algo que se mueve